sabías tú que la tristeza no es lo peor de la vida.

No sé si tú has vivido con esta sensación de estar sofocado constantemente.
¿De dónde viene esta incapacidad de respirar?
¿De dónde viene esta

Una brecha imposible de romper entre mí misma y mi deseo de acercarme a una presencia verdadera.

qué ha hecho el tiempo por ti salvo causar más heridas

tenía que descubrir si podíamos.
no pudimos. ese fue el descubrimiento.

No, yo no escribo. Babeo sobre el papel palabras irrelevantes, quién es la que habla del otro lado, alguien que no es, que nunca pudo ser, que nunca quiso ser ¿qué cosa? Qué escribo, esta ausencia que nadie está del otro lado, un espejismo al que viste insistentemente para creer que estaba ahí. No, qué se llena con un hueco, qué clase de agujeros colocamos en las cosas para que pesen más, qué vacío ponerle a qué silencio para que de pronto exista algo tan contundente que nada pueda salir de ahí.

Vas, un libro de Ciorán. Vas, otro libro. Libros para qué. Letras para qué. Pero por qué siempre el por qué de todo. Llegue hasta el final. Esto era lo que había al final. La crueldad del egoísmo, la crueldad de la espera de alguien que no llega. 

Crece una luna en esta oscuridad. Mata a la sombra, mata a la niña, dale vida a quello que se ahoga.

No te hablo de metafísica, sino de acciones concretas, nada de pintar en la luz designios de otros itmepos.

Se trata de un tiempo sin salida.