el ritmo de todas las cosas

Quiero creer que ser joven no es ser alguien desilusionado que espera a la muerte, yo perdí todas las ganas y ahora sólo queda la renuncia.

Podemos morir a medias
por la promesa de que un día
moriremos por completo

un libro que se entreteje en cuatro géneros distintos, no hay un tema en común, cambian de una cosa a otra, simulando la manera en la que se lee en internet

subrayamos ciertos pasajes porque ahora es necesario hacer evidente que ciertas cosas deben mirarse de verdad. La mirada que ve todo al mismo tiempo y cuando subrayamos es una manera de decir, mira esto, estas palabras dicen algo que todavía puede significar otra cosa

la sangre de un pez negro (blackfish blood)

Desconfío de los que no beben, pienso que son esas personas que puedan ser mejores, que viven ñla vida como si fuera una carrera, abogan por su salud, porque quieren vivir más, y todavía creen en ser felices. Esas personas nos llaman borrachos, nos dicen que dejemos de desperdiciar nuestra vida.

el comienzo, la organización de la nueva soledad

cabeza de semilla

es normal la separación
de la carne
y de las almas

"sin manos para regalar mariposas a los niños muertos."

"el estupor del ave en el primer día del vuelo."

el hombre al que amamos a pesar de su nombre

dónde se encuentra lo que no ha podido ser escrito

Podría atravesarte para tocar al otro que está dentro de ti

Despertarse en un terreno desconocido con el vestido roto y la nariz sangrando

Dónde estarán todos los niños perdidos
dónde habrán encontrado el resto de sus manos

Cuando tenía 25 años me obsesionaba la muerte. Solía pensar en ella todo el día, en la casa, en el trabajo, se colaba a todas mis conversaciones. Los demás me decían que no hablara de eso, me decían: deberías ir al psicólogo me decían no tengas miedo me decían todos vamos a morir.

Imaginaba a la muerte como una entidad que se presenta ante ti y te mira para acabar contigo. Me gustaba pensar en un arcángel de alas oscuras como el de las pinturas renacentistas. Y tenía miedo que mis pensamientos fueran un llamado a eso que me aterraba y fascinaba al mismo tiempo.

Mientras todos se preparaban para escribir libros novedosos, o a prepararse para su vida familiar o académica, para mí todo eso pasó a un segundo plano. Lo que yo quería era escribir para la muerte, escribir para prepararme a ese momento.

Enviado desde Oaxaca (México)

jamás pasaste de ver pornografía
jamás pudiste hacer otra cosa

sentí este dolor en los oídos
la cabeza, el cuello

una vez movieron todos mis dientes para hacerle espacio a estas palabras

aún así algo quedó hueco

leo poesías de niños
de catorce años
las personas de esa edad saben más
de lo que sabemos nosotros
lo han visto todo en la pantalla de sus celulares
y no sienten miedo porque para ellos
el mundo es como un espectáculo
la muerte las drogas el sexo
todo eso sólo son categorías de videos
en youtube
todo lo han visto lo han leído lo han buscado
y ya nadie puede detenerlos
cuado yo era niña solo sentí miedo
aún ahora
aún ahora
sólo hablo del miedo

Un libro dedicado a la infancia, no a lo que somos cuando somos miños y el mundo empieza a revelar sus preguntas sobre lo que son las cosas y lo que significan, sino cómo conducirnos en esas reglas. Este libro es para la infancia que queda en nosotros cuando crecemos y recordamos quiénes fuimos, ciertos miedos, ciertdas dudas y sentimientos que hasta ahora nos persiguen. La infancia como un territorio, una geografía que nos explica, aún ahora.

nunca golpeé a un animal

a lo mucho herí a ciertos hombres

en una venganza contra mí misma

Dormimos entre flores oscuras, en un sueño provocado por amapolas negras que nos hacen soñar con días sin luz, solo penumbra

Nacida de simiente negra

Cuántos hemos salido a la calle para estar en la noche
dentro de la noche
ser parte de ella
porque para que la noche exista no basta con la oscuridad ni sus estrellas
tiene que haber un ser que pueda habitarla
dejarse abrigar por su inmensa soledad

"Sólo vi luz en las habitaciones de la muerte."

"la ciudad fue fundada en la claridad del miedo" Gamoneda

Todas las flores y los insectos

Hyoscyamus niger

el miedo y la luz

palabras negras atraviesan tu garganta

mi misión era escribir los sueños de los seres enfermos

mi madre predicaba con el miedo

Todo sucedió en el sueño de un gato

soñé tener sexo con un hombre del que no veía su rostro pero sabía su nombre soñé el alimento que no podía comer cuando no hay dinero y se tiene que dormir con hambre soñé la aparición de alguien a quien amé y del que no quiero saber pero siempre se presenta en mis sueños

a corner in one small room

http://www.theparisreview.org/interviews/2191/the-art-of-fiction-no-124-gunter-grass

se pone a gritar mientas le corta el dedo a la muñeca

la comezón que se siente cuando las heridas están secando

la manera en que los lugares nos consumen como si para ser necesitaran de nosotros mismos

la niña se arranca las costras para verlas en el microscopio